o burburinho da revolução

é sempre assim
mesmo aqui, nas pampas
que é como quem diz
england do meu embaraço
nem sei que diga
faz-me falta portugal
chega a abril

e

pois
começo por ouvir isto
uma e outra vez

e outra

depois procuro mais
levo a mente a estes espaços incansáveis
de ter assunto
de estar com as gentes para fazer tudo por nós
por todos
pequenos grandes, grandes e pequenos e outros mais porventura
que juntos são só a migalha
do respiro

e aquela canção do Zeca
com cheiro a Alentejo

as mães a chorar à janela

!podemos falar!

que força é esta?

e foi o nosso primeiro dia

foi, não foi?

a música do céu

ouvi as versões todas
não me canso de ouvir isto
escolhi esta
se quiserem saber porquê
é só procurar

bom fim-de-semana

(claro que trabalho todos os fins-de-semana)

a árvore da minha janela

a árvore da minha janela
espera às vezes que eu acorde

fica sonâmbula e interrompe 

outras vezes

partilha o ar comigo

desemboca

espero algumas vezes por ela

são as saudades de outra hora

agora está prestes verde

sei que não vai ligar nenhuma

tantos filhos nos ramos

parece indiferente ao lugarejo

casas frias 

monótonas

os poucos centimetros de terra onde poisa

mas fala-me

assim